The gunner's dream

Como ya he dicho en el fotolog la combinación foto-texto es muy agresiva, molesta e irritante, y ahora mismo creo que tengo más posibilidades de que me cierren el fotolog que nunca, porqué hasta yo reconozco que estoy siendo un cabrón. Pero me da igual. Los padres de la niña, la prensa y los interesados lo son más, y nadie les censura. Así que para evitar riesgos publico aquí.

Antes que nada quiero volver a avisar que este puede que acabe siendo un texto mordaz, cínico y, cual si fuese un helado almendrado, puede que contenga trazas de frutos secos, así que si queréis ir tomando el fosforito para subrayar aquello que luego me tengáis que retraer, pueden presentar armas.

Hop.

El mundo está consternado con la desaparición de una niña rubia de (desagradable) procedencia británica llamada Madeleine McCann. Los policías de Portugal la están buscando. La policía inglesa creo que también. Ninguno la ha encontrado. Yo la he buscado (no física ni espiritualmente) en la Wikipedia, dónde he obtenido resultados en estos idiomas: Inglés (2.004.000 entradas), noruego, portugues (284 000 entradas), suomi y sueco (249 000). El Google me da 6.470.000 de resultados sin usar comillas para acotar su nombre. Si incorporo dicho signo obtengo 5.700.000 entradas, aunque no creo que ni un 5 % hablen de la persona que buscamos.

En España no hay día ni informativo que no mente ni lamente su desaparición. Cada día nos incorporan alguna tontería más para que sigamos enganchados a lo que se está convirtiendo un culebrón que tan sólo sirve para dar conversaciones en el ascensor, en la peluquería o en la verdulería. Conversaciones en las que la gente quiere y disfruta perdiendo el tiempo. He oído más especulaciones sobre esta chica de las que nunca llegué a imaginar. Y nadie, o casi nadie, se da cuenta de que están siendo absorbidos a la mentira.

La familia de esta chiquilla ha recaudado, si no recuerdo mal, un millon doscientos mil euros. Eso es más de lo que cualquier trabajador con una hipoteca, un coche y dos hijos que alimentar pueda ganar en 100 años cobrando 1200 euros mensuales trabajando como un borrego debajo del sol poniendo ladrillos. Pues esta gente lo ha conseguido en un año. Pam.

Me duele que un crío desaparezca; yo no os negaré que si fuese mi hija estaría destrozado. Pero joder, en este país, como en tantos otros, desaparecen 10 críos al año, como mínimo. Y a ninguno se le da el protagonismo que está teniendo este caso. Pero si desaparece una niña mona, rubita, de ojos verdes, con un nombre y apellido de princesita la cosa se torna un sacaperras.

Pero esa familia que ha perdido a una hija (y que saben que no recuperarán) sigue aceptando dinero sin parar. Y no se quien me parece más gilipollas: si ellos por aceptarla o los aburridos que se la dan.

He oído que van a montar una comisión de búsqueda propia con ese dinero, porqué se ve que la policía del mundo es imbécil y les interesa no encontrar a la cría (intento ser sarcástico).

Por el amor de Alá: ¡es la prensa quién más anhela que esta cría aparezca mutilada como un gallo por una secta satánica en el garaje de la casa de los vecinos! Eso moverá fortunas, hará brotar de la nada a seudoliteratos como Dan Brown a escribir bazofia comercial como el Código da Vinci u otros libros que no quiero ni mencionar y que la gente leerá en el metro y recomendará para olvidarse de su rutina. Es que joder, no me extrañaría que hasta hiciesen la versión cinematográfica del asunto, que con dos pelotas, recaudaría más dinero y todo (dinero del cual, no se olvide, la familia sacaría tajada al vender los derechos a la cinematográfica).

Supongo que alguien más culto, formado y puesto que yo ya habrá escrito sobre esto como lo hago yo, pero no quería quedarme sin decir lo que pienso.

Y repito, lamento que la vida de cualquier persona termine antes de empezar, porqué nadie sabe qué será de nadie. Pero cuando algo serio como es el trasfondo (porqué lo serio del caso, que es una niña muerta, ya se ha traspasado a un segundo plano) de este melodrama se explota económicamente y sentimentalmente alrededor de todo este jodido planeta (en sus dos significados), no se estar callado.

Ah, y otro temita. El 11 de setiembre de cada año.

Sólo decir que me parece patético, y digo patético con todas las de la palabra, que se celebren los 6 años del ataque a las torres gemelas en Nueva York (MacCann).

Hostia, llueve un poco y todo.

A lo que íbamos. El gobierno del Bush promoviendo actos conmemorativos en honor a las víctimas del trágico atentado de hace 6 años me produce rabia. Rabia porqué es un hecho cargado de mentiras, de ultraje y de falta de respeto por los norteamericanos que saben que lo que sucedió en Nueva York (MacCann) es una mentira de dimensiones sobrehumanas. En el pentágono todo el mundo sabe que no hubo ningún avión, pero mucha gente sigue llorando. Y por cada 100 bajas de soldados estadounidenses en Irak se envían 10000 soldaditos más. Titutituti. Todos en formación, la mar de ricos eh uniformados, con su ropita planchada, sus honores y sus penas.

Y mientras, en Guantánamo ya no quedan personas. Sólo ruinas humanas.

Lloremos por Madeleine, por seguir viéndola mañana como si fuese un capítulo de alguna de esas series que tan en boga están, enganchados como bobos al televisor.

Espero haberos cabreado mucho.

GON

Primera parte

Puesto que tenía esto abandonado y me doy vergüenza de ello, he decidido emprender algo arriesgado: voy a escribir un cuento breve por entregas. Para hoy os he preparado esto. Espero que os guste. De momento es una versión provisional. Tal vez la mejore con el tiempo y lo vuelva a publicar. Esto es en plan boceto, para ver si os gusta y la sigo o mejor me pongo a estudiar al 200 % :D

En fin, toda vuestra.

Se la quiero dedicar a Carla y a Javier. Espero que no os moleste :p

Se levantó temprano, hacia las 6 y media, con los primeros rayos de sol. Lentamente se incorporó y quedó sentado en esa posición durante un par de minutos, acabando de desvelarse. El mismo proceso cada mañana.

En este tipo de momentos solía pensar en qué era su vida realmente. Desde que dejó el servicio había vuelto a empezar, pero de eso hacia escasamente un año, y la verdad es no era sencillo; él ya había dejado escapar el tren de la juventud cuándo pasó, consciente de lo que hacía y de lo que le acarrearía: una vuelta a empezar drástica, en un zulo a 5 pisos de altura, perdido un callejón gris y moribundo.

Se preparó un café, se aseó y se sentó en la terraza a tomar su escaso desayuno. Al menos entonces podía disfrutar de las terrazas sin tener que temer por su vida cómo ya le tocó hacer.

Jean Pierre nació un mayo de 2005 en un pueblo sin más relevancia que cualquier otro al noroeste de Francia, no a muchos kilómetros de la costa. Su familia era modesta, sin un poder adquisitivo demasiado alto, pero con una calidad de vida bastante buena. Vivían en una casa heredada de la madre de su madre, que a la vez la había heredado del padre de su padre. La verdad es que la casa era antigua, pero su padre le tenía mucho cariño y procuraba enmendar con esmero cualquier tipo de imperfección que surgiese con los años.

Su padre no tenía estudios universitarios, ya que a la muerte de su padre tuvo que encargarse de una granja que tenían, y eso le robaba mucho tiempo. Su madre era maestra en la escuela de primaria del colegio de su pueblo. Ella si había ido a la universidad en Lyon. Allí vivió con sus tíos mientras se sacaba la carrera, ya que tampoco venía de una familia que pudiese permitirse pagar los estudios de 5 hermanos. No obstante las cosas les iban muy bien.

Jean ya desde pequeño mostró que era un chico excepcional en sus estudios: su curiosidad, sus ganas de aprender y la atención que le dedicaban sus padres hicieron que en él se desarrollase una mente privilegiada que decidieron no desaprovechar.

Fue al instituto de una ciudad cercana a la que le llevaba su padre cada mañana en coche. Por la tarde volvía con Renard, un compañero de clase suyo que vivía con él en el pueblo y que fue su mejor amigo de infancia.

Cuando terminó el instituto, los profesores se reunieron con sus padres y les informaron de la posibilidad de enviar a Jean Pierre a estudiar matemáticas a París. La universidad ofrecía becas anuales a aquellos alumnos que fuese excepcionalmente dotados, y consideraban que Jean podría obtener esa beca. Y así fue que Jean marchó a Paris a estudiar lo que siempre le había apasionado.

París era para él algo desconocido por completo, ya que sólo había ido una vez con el instituto, y no tuvo tiempo ni de darse cuenta de dónde estaba. Pero se adapto rápidamente. Vivía en un colegio mayor cerca de la facultad, con otros chavales de su edad con los que, a la larga, tramó buenas amistades.

Antes de terminar la carrera, Jean era de los primeros de su promoción, y fue por aquel entonces que empezó a recibir ofertas de empleo para internarse cuánto antes al mundo laboral. Pero Jean era más ambicioso, y lo que le ofrecían no acababa de agradarle: contabilidad y trabajos por el estilo eran todo lo que se le propuso, y él declinó.

Al terminar la carrera se le ofreció la posibilidad de doctorarse, y Jean no dudó en aceptarlo. Los próximos años de su vida los vivió con Marianne, su novia, y un par de amigos más en un piso de Montmatrê.

Fue en cuánto se doctoró que empezaron a ofrecerle alternativas laborales interesantes. El problema es que nunca acababa de encontrarse convencido de qué iba a hacer con su vida. Hasta que al final cayó algo entre sus manos a lo que no pudo decir no: el Ministerio del Interior francés. Su trabajo iba a ser de criptógrafo, le habían dicho.

Durante un par de años, su trabajo se limitó a cifrar documentos oficiales para luego archivarlos informáticamente: la era de los largos pasillos plagados de estantes había terminado, y aquél que quisiese recurrir a una de aquellas miles de historias sabía que siempre la encontraría allí, sin peligro a que ésta hubiese sido traspapelada. Era un trabajo muy mecánico, es cierto, pero le pagaban bien, no trabajaba muchas horas y gozaba de trabajo fijo. Además, las cosas con Marianne iban bastante bien.

Y los otoños parisinos se sucedían uno tras otro, encarrilando a Jean a una vida envidiable. Se podría haber tirado el resto de sus días así, es cierto. Pero por algún motivo, los caprichos del destino quisieron evitar que sentara cabeza y volvieron a interrumpir en su vida. Una llamada y una cita en un café. Era el Servicio Secreto francés.

Aquello le pareció surrealista al principio. Pero sentía tantísima curiosidad por el trabajo que decidió cambiar. Aceptó el puesto y fue trasladado a otro despacho de pladur. Allí empezó a manejarse con material más confidencial: Francia tenía distribuida alrededor del mundo una red de personas que habían destinado su vida a vivirla en otro país cumpliendo órdenes que se les enviaban desde París. Lo que se conocería como espías internacionales. Su trabajo consisitía en una prolongación de lo que había ido haciendo antes, sólo que esta vez no trataba precisamente con hechos intrascendentes: lo que pasaba por sus manos eran órdenes directas de cualquier tipo de tareas: infiltrarse en bandas armadas, hacerse pasar por narcotraficante, etc… Jean tomaba todas esas órdenes y las encriptaba para que fueran transmitidas de forma segura a su destinatario. Otras veces, su trabajo consistía en descifrar códigos hipercomplejos en los que eran enviados los informes que les llegaban. Incluso en alguna ocasión le había tocado viajar a otros países para hacer la faena directamente in situ, en caso de que la información fuese de extremo secreto y temiesen que se pudiese interceptar y descodificar antes de llegar a Francia.

Pero cuándo su vida dio un vuelco en seco fue aquel verano en 2035, cuándo se le pidió que viajara a Dover, al sur de Inglaterra.

Tenían rumores de que algo se urdía en el Reino Unido contra Francia. Y la verdad es que hacía ya un par de años que las relaciones francobritánicas habían empezado a agravarse. Una supuesta turista francesa había desaparecido en Dover con su novio inglés. Al cabo del tiempo, ésta fue hallada descuartizada en un motel, y su novio restaba en paradero desconocido. El gobierno francés exigió la búsqueda y captura del novio de la chica como principal sospechoso de la masacre, y mientras que su familia lloraba, los británicos echaron tierra al asunto. Esto no hubiese sido más transcendente de lo que podía resultar por si sólo de no haber sido porqué precisamente esa chica era la que antes ocupaba el cargo que ahora él poseía: la investigación extranjera.

Annete era una chica poco mayor que él a la que le habían destinado el sur de Inglaterra. Piso, trabajo y órdenes. De tanto en cuánto se ponían en contacto con ella, la destinaban donde fuese y, tras redactar los informes de la investigación, los enviaba y esperaba al siguiente trabajo.

Lo último que recibieron de Annete fue una carta sellada doblada dos veces en horizontal. Algo va mal. Necesito un relevo.

En la sede central esto creó un clímax de incertidumbre, y se envío a un contacto a que buscara a Annete en Dover, le facilitara una nueva identidad y de éste modo volvieran los dos de vuelta a París. Cuándo el contacto llegó tan sólo tenía que dirigirse a una simple dirección en la que encontraría una tienda de decoración para el hogar, preguntar por Ellian (la identidad que había adoptado para no ser identificada) y llevar a cabo el proceso.

No obstante, las cosas se entramaron más, y al poco de que Jacques, el contacto, llegará a la ciudad le perdieron el rastro a él también. Lo último que recibieron de él: dos folios doblados en horizontal dos veces. Las cosas iban mal, y en la carta narró, con prisas y el trazo inseguro, lo que estaba pasando.

Continuará.


GON

A Amanda

¡Esto se pone muy interesante! Tan interesante que voy a hacer algo que creo que sólo he hecho una vez en la historia de “mi” fotolog: dedicárselo a alguien. Si ya lo hice una vez, ¿por qué no repetir? Y luego está el tema: Dicen que no hay dos sin tres, y en este caso voy a hacer la segunda y la tercera.

Le dedico este espacio hoy a una cosa que no se como se llama: la bandejita para poner la pastilla de jabón. Estos perros son una muestra de la mencionada bandejita, y me acompañan desde que tengo unos… 6 años.

En segundo lugar quiero dedicármelo a mí (hay gente que le llama a esto “Egolog”). Me lo dedico a mí y a una persona con la que acabo de dar.

Amanda.

¡Al fin alguien que me planta cara! ¿Y sabes? Si no te sabe mal a tí, quiero que en esta foto hablemos de mí. Me ha entusiasmado lo que has escrito.

Veamos. Ante todo quiero quedarme con una pregunta que me has lanzado que me ha parecido muy buena: ¿El que una pregunta tenga una respuesta definitiva la hace más o menos importante?

A ver. Como te lo explico.

Uno. Supongo que te ha quedado claro que lo de misantropía es sólo pura nostalgia. Vale, tal vez no en un 100 %, pero en mucha parte sí. También le podría haber llamado epanadiplosis, pero es una palabra que, aunque también me haga pensar en buenos momentos, no me evoca tanto.

Y respecto a lo que has escrito tú sobre mí. Empecemos por lo de Estados Unidos. Craso error el mío el de concretar en una cosa tan desconocida para mí como lo es la superficie marciana. Sólo se lo que leo, lo que veo, y lo que me cuenta mi compañero de habitación, cuyo padre vive allí. Él, desde que era un niño, ha ido todos los veranos dos meses, y me ha explicado objetivamente muchas de las cosas que allí se acontecen. Pero bueno, vamos a olvidarlo, porqué ellos no han faltado a mí respeto.

En cuánto a lo de los tipos de gente… La verdad es que ahí has puesto a bastantes, ¡pero parece que te guste encasillar! Sin querer, creo que hemos caído en el mismo error. Me ha hecho gracia lo de los místicos, lo reconozco :D

Con lo que a la frase PIENSA GLOBALMENTE, ACTÚA LOCALMENTE, no te diré ni hippi ni tonterías. Yo soy un poco más de piensa localmente, actúa localmente. Y es que eso es algo con lo que he nacido y me va a tocar vivir: la desconfianza. Y puedo prometer que lo he intentado muchas veces, pero no puedo y no se confiar en que los demás vayan a hacer algo por mí, y me irrita que lo intenten. Esto se plasma en algunas manías que tengo: los trabajos en grupo me cuestan muchísimo, no se practicar deportes de equipo (fútbol, baloncesto u otros), no me gusta que me regalen cosas las fechas señaladas en las que por tradición hay que regalar cosas. Prefiero que me hagan regalos cuando le gente sienta de veras que tiene que demostrarme materialmente su agradecimiento. ¡Ni que sea un clavel! Y así muchas más. También reconozco que generalmente me considero el poseedor de la verdad absoluta y del bien. Como los pedantes. Y es otra cosa que estoy arreglando a base crecer, porqué se que es un defecto congénito que tengo. Pero es todo fruto de una independencia moral que la arrastro desde cuarto de primaria, cuando mis padres hicieron una tutoría con Conchita, mi tutora, acerca de mi… no se como llamarlo… ¿falta de cohesión en el grupo? Supongo que el día que me tenga que casar no me quedará más remedio que otorgar parte de mis libertades… jajajajaj

En cuanto a lo del conformismo… no he acabado de entender lo que ponías en el comentario, pero te cuento. Pienso que un inconformista nunca será feliz (¿ves? Ya vuelvo a pensar que lo se todo… L) ¿Por qué? Creo que la respuesta es obvia: el tiempo pasa con cada segundo, y esto llamado Vida se expira. Y mientras sea consciente de que estoy vivo quiero poder disfrutar de algo en la vida. ¿Conoces la paradoja de Zenón? Esa de que un corredor nunca alcanzará una tortuga. Por si alguien no la sabe.

Un corredor nunca alcanzará una tortuga porque éste siempre tendrá que recorrer la distancia que la tortuga haya recorrido antes, por muy pequeña que sea, antes de cogerla. Al final, tendrá que recorrer infinitas distancias infinitesimales, y puesto que el infinito es lo que es, el corredor nunca alcanzará la tortuga.

Pues bien, yo veo el inconformismo extremo un poco como esto. Si siempre vamos a lo loco detrás de algo, ¿cuándo tendremos tiempo para disfrutar de alguno de nuestros logros? Ni que sea por un rato, creo que hay momentos en la vida, al menos uno o dos, en los que se tiene que parar un poquito y respirar.

“[…] el conformismo no es de gente inteligente sino al contrario... sabes? mucha gente intenta reflejar lo que quiere ser en vez de lo que realmente es...” Has escrito esto, y aunque opino que las ideas son un poco inconexas, comentaré también. Deja que me tome la libertad de entender que quieres decir que el inconformismo es para gente in-inteligente (borricos). Creo que hay bastantes tipos de inteligencia, como para afirmar lo que (he entendido) que pretendías. Y en cuánto a lo de que “mucha gente intenta reflejar lo que quiere ser en vez de lo que realmente es”… vamos a ver. Eso se llama hipocresía. Yo nunca intento reflejar lo que no soy. Creo que ha quedado claro que reconozco mis debilidades. No miento a nadie yo, ni pretendo mostrar que siempre estoy satisfecho con mis propios resultados en la vida, ni que siempre estoy feliz ni mil historias más. Esta frase la ataría con los “rebeldes ways” que tu has comentado.

En fin Amanda… Espero no haberte pegado la paliza del siglo. Espero que te hayas leído esto. Soy un chico bastante sencillo. Revisa mi archivo. Verás que (me atreveré a decir NUNCA) he colgado lo que yo denomino “frases biensonantes categóricas sobre la vida”. Cosas que aparentan esconder un mensaje muy profundo tras una afirmación rotuna, y que realmente no van más allá. ¿Por qué? Porqué esas me las guardo para mí. Porqué me saca de mis casillas el pensar que siempre tendré razón en lo que diga, y no soporto que lo hagan los demás. Así que el primer paso es no hacerlo yo. Me limito a opinar. Y ya está. Adelante los adolescentes de 14 años que se emborrachan si ellos lo deciden y están seguros con sus actos. Pienso que cada uno tiene que hacer lo que más feliz le haga. Igual que si me sale un catedrático en historia de tendencias Nazis, no le discutiré su opinión, porqué aunque sea distinta a la mía, la tiene bien fundamentada.

He dicho al principio que has escrito una frase que me ha gustado mucho. Una pregunta era.

Déjame modificarla. ¿El que una pregunta tenga una respuesta definitiva a quien le concierne asignarlo? A nadie. Sólo las matemáticas tienen respuestas exactas a preguntas concretas, ¿no? Y ahora la tuya creo que queda contestada: no creo que haya respuestas definitivas a las preguntas. Cada persona es como es, así que esas frases categóricas sobre la vida que antes he mencionado pierden el sentido: a mi no me gustan muchos rasgos de los que me rodean y lo reconozco.

Dudo que un adicto a la heroína pueda vivir con esa colección de frases preciosas que escribe gente preciosa en ver un crepúsculo precioso.

Pero me gustan las navidades, para que veas que no soy tan bruto :p


GON

P.S. por favor, sigue así.

4 ideas y saber integrar

La física son 4 ideas y saber integrar.

Dra. Núria Barberán. Profesora titular de Análisis matemático en la facultad de Física (y química) de la Universidad de Barcelona, una mañana cualquiera.

Tengo en mente esta frase estos días. La verdad, no creo que sea cierto, aunque si que sirve como aproximación a la realidad en la que me veo ahora, en época de (3) exámenes.

Necesitaba escribir un poquito, y como esto es un fotolog tenía que ponerle alguna fotografía ahí encima. No es la que me hubiese gustado poner, pero ahí está. Sencilla, sin querer decir nada, pero decora el texto.

Son días extraños, o por qué no decirlo, monótonos. Estaba pensando mientras repasaba el álbum que no me puedo imaginar cuánta gente recordará ahora las Navidades de 2006, esas que tanto y como todas esperamos un día. Parece que todo el mundo está estudiando como un jabato. No lo sé, igual me toca decir algo al respecto… ehm… ánimos, la suerte es mentira y no dura para siempre. Sino no sería suerte, creo…

Necesito un Antares. Necesito una observación de 5 horas. Necesito descargar todo el cariño que llevo encima. Es bastante pesado…

Existe una cosa en el interior de nuestro cráneo, albergada entre nuestra masa encefálica llamada hipotálamo. En esa vesícula se generan lo que se conoce como hormonas. Las hormonas son substancias que se segregan en respuesta a unas sensaciones producidas por lo que ves o lo que no ves. También las hormonas ayudan a crecer. Y no digo más porqué si me equivoco quedaré bastante mal, y más vale callar al no saber que abrir la boca y esputar basura.

¿Sabéis? Si una persona saltase de un avión a suficiente altura, el rozamiento con el aire haría que al final dejase de acelerar y terminase cayendo a velocidad constante. Esa velocidad se conoce como velocidad terminal, y para las personas ronda los 200 quilómetros por hora.

Me gusta una canción de los Scorpions que se llama Still loving you. No tengo muchas más de los Scorpions, pero tengo esa, y al menos me basta con ella. Es… preciosa. Querría dedicársela a toda la juventud de hoy en día por un motivo que luego falsaré: ante la dificultad de triunfar, sabes que lo que triunfa es bueno. Ante el deseo de hacerse millonario, lo que triunfa es lo primero que uno se encuentra en la acera. Véase: la basura de música que se escucha hoy. Lo siento, pero Paulina Rubio me da pena. David Tavare me da pena. Simple plan me da grima. Avril Lavigne me da rábia (y morbo). Hilary Duff me da pena. David Bisbal me da pena. David Bustamante me da pena. No sois músicos, sois OBJETOS de discográficas a manos de personas que saben aprovecharse de vosotros para ganarse un público bobo, de ideales pasajeros. Estáis vendidos a ser recordados con 3 sencillos (o singles en inglés) hasta que alguien no mejor que vosotros saque otra basura comercial que hable mejor de lo bonito o vomitivo que es el amor. Estáis condenados a bailotear como mariposones ante ritmos pegadizos extremadamente repetitivos.

El canto del loco. Ya lo habéis conseguido chicos. Sois los más malotes. Con vuestras calaveras, vuestras Converse (algún día tengo que fotografiar mis Nike de menos de 40 euros y habaré sobre otra mentira de la sociedad: estas zapatillas. Con perdón de los que les gusten, creo que tengo derecho a expresarme y derecho a equivocarme en mis expresiones). Pues bien, Dani y compañía. Os envidio porqué habéis logrado algo que me gustaría lograr a mí: ser yo mismo y con ello gustar a los demás. Pero no olvidéis que antes que vosotros hubo Eric Clapton, Guns’n’Roses, Led Zeppelin, Pink Floyd, BB King, Dire Straits, Alan Parsons Project, Queen y muchos otros más que triunfaron porqué eran músicos excelentes. Vosotros seguís en pie porque habéis sabido vender bien una imagen que a la gente le gusta. Pero dudo que los que entienden de música puedan poneros, de aquí a unos años, a la altura a la que seguirá estando, por ejemplo, Roger Waters. Fans de esta música: ¿habéis probado de escuchar, por poner algo actual, la banda sonora del Señor de los Anillos? Tan sólo por saber a lo que suena un violín.

Ya se que no tengo derecho a asaltar a los demás como lo hago. El canto del loco empezó desde 0, y ahí están. Se lo han ganado a pulso, y por eso se merecen mi aplauso. Pero el caviar es el caviar, y las huevas de salmón no es caviar. Y eso es objetivo.

Prometo callarme un poco más lo que pienso. Ni soy el más listo, ni el más culto, ni el más guapo, ni el mejor conductor, ni el mejor pseudocrítico, ni el mejor fotógrafo. Por eso debería hablar menos y escuchar más. Simplemente respetar creo que sería suficiente. Pero soy así, entre otras cosas, y aunque calle lo seguiré pensando, de algo hemos de pecar.


Ahora, ya desahogado, vuelvo a las matemáticas. Otra cosa a la que la gente teme y que a mí me hacen tan feliz…

La física son 4 ideas y saber integrar dijo alguien. Las verdades a medias no son mentiras ni verdades.

Y todo esto por una puta canción… Un solo de guitarra como las que YA NO SE HACEN.


http://www.youtube.com/watch?v=spNOKwlVu6o&mode=related&search=

GON

Misantropía

Hola de nuevo después de algún tiempo. Vuelvo a inquirir por aquí. La verdad es que tenía muchas ganas de volver a escribir, pero sólo se me ocurrían tontadas, así que prefiero callar que hablar mal.

Pues bien amigas, ya he encontrado la luz al final del pasillo, y he caminado a ella. Debían ser hacia las cinco y media de esta tarde, cuando me encontraba como de costumbre a esa hora en el bar de la residencia, tomando un café postsiesta, escuchando musica y leyendo el diario antes de retomar el estudio al que me veo (agradablemente) sometido.

Cuál ha sido mi sorpresa al ver que no estaba La Vanguardia, diario al cual me estoy acostumbrando ya, y en su lugar estaba El Periódico. Frustración. No me gusta ese diario. No es que prefiera La Vanguardia, es que ese en concreto no me gusta por su… bah, que no me convence.

Pues estaba yo repasando las catástrofes Palestinas, Iraníes, aerolineales (si se les puede llamar así), anglosajonas, etc… cuando he dado con un titular que si no recuerdo mal decía: El aislamiento de Estados Unidos asusta. ¡Pam! Debajo del titular: Irán. Pues yo no me he asustado, era bastante previsible que apareciese alguna gilipollez de los individuos esos, y más estos días.

El artículo en cuestión no era muy extenso, y se limitaba a introducir, si no recuerdo mal, el tema de cómo está tocando la prensa mundial el tema Judeo-palestino y los problemas que tienen con sus no-alto-el-fuegos que dicen sí ser alto-el-fuego (venga Aleix y Guarida, que os dejo 30 segundos para que hagáis la broma alto-bajo)
En fin, entre otras cosas el artículo mentaba al conocido diario Londinense “The Times”. Diario de prestigio mundial donde los haya, aunque prefiero el Sun o el Segre de toda la vida. Pero a lo que íbamos: se ve que la grandilocuencia de los británicos debe estar en declive, como una especie de síntoma post parto tras el cual, después del dolor, sacas a un niño feo pero lo intentas ver guapísimo. Veamos, para evitar problemas avisaré: el texto (que he copiado íntegramente en una hija de libreta en cuanto lo he visto) estaba traducido del inglés al catalán, pero yo lo transcribié en castellano por si me lee alguien que no hable la lengua catalana. Espero que ello no enfade a nadie. Lo hago siempre desde el respeto y la tolerancia a la que es, hoy en día, la lengua que más hablo.

Decía lo siguiente. Y agárrense, por favor, porqué trae tela:

El mundo tiene que saber que necesita que los Estados Unidos estén plenamente implicados en los quehaceres internacionales. En caso que sea así, será necesario que actúen con un cierto grado de realismo. Pero no sólo se pide que los Estados Unidos actúen como un policía internacional, sino también como psicólogo i como trabajador social. Son demandas inconscientes e irrealizables (…). Los cambios que se han producido en el Congreso harán más aislacionistas y proteccionistas a los Estados Unidos el año que viene. ¿Es esto lo que el mundo espera de Washington? Los que menosprecian la política exterior norteamericana tendrían que ir con mucho cuidado a la hora de decir que es lo que quieren que les regalen para Navidad.

The Times



En fín…. Yo no se que pensar.

Primero que todo, explicaré lo del bebé feo. Blair, primer ministro de la gloriosa república del Reino Unido, junto con la inestimable colaboración de su pueblo, del bueno, razonable y excelentísimo José Maria Aznar Sánchez, pseudos-dicatador de la república española (al menos, según el hermano de Bush, España es una república, y digo yo que análogamente podremos atribuir tal prestigio al Reino Unido) durante 8 años y su también sumido y respetado pueblo se entregaron en un Menaje A Troi a George Bush hijo, presidente del mundo libre, del más justo, no racista, no imperialista y no capitalista como putas a Maradona en lo que denominaron Guerra preventiva y en la cual se embarcaron en la grandísima empresa de librar a un país en el otro extremo del globo del suyo de un dictador al que ayudaron, vendieron armas y toleraron en una guerra hace 15 años contra Irán y desmantelarlo de unas supuestas armas de destrucción masiva que ya se ha reconocido que tal vez no estén ahí. En este ataque los tres ejércitos colaboraron para cumplir tal objetivo y luego, una vez conseguido, se quedaron allí. Pim. Ya los tienes. Como las ladillas.

Murieron civiles. Murieron soldados de los dos lados. Se violaron mujeres y niñas. Se torturaron, humillaron y rebajaron a lo más mínimo la dignidad de los presos que capturaban, sometiéndoles a una vida peor que la que debieron tener en Sodoma y Gomorra en el libro del Maques de Sade. Se llevaron a Saddam Hussein, cosa que en el fondo puedes plantearte que no esté tan mal. Era otro dictador, y como tal de algún modo se tenía que erradicar.

Pero no así. No como se hizo. No bombardeando, saqueando y exterminando. No visitando tus tropas el día de acción de gracias con un pollo de plástico para perdonarle la vida a uno de verdad, cuando ahí fuera estas haciendo la vista gorda a la muerte y encarcelamiento de seres humanos si menor culpa que no poder defenderse ante el uso y abuso del poder de una nación borrega.

Y ahora la cosa en Iraq está peor que nunca. España ya no tiene sus tropas allí. El Reino Unido no lo sé, pero las de EE.UU siguen allí, y cada día siguen habiendo muertes.

En estos momentos, a día de hoy, Saddam Hussein ya está juzgado y condenado a muerte por un país que no es el suyo, apretando cada día más el nudo de la soga que le tiene que partir el pescuezo.

Me hace gracia. No se cuando fue la última vez que EE.UU no vetó una propuesta desde la ONU de condena al pueblo Israelí por la masacre Palestina. Eso es, literalmente, abuso de poder y toma de la justicia MUNDIAL por cuenta y gracia de mi ego. Si se creó una organización de Naciones Unidas para consensuar, mantener y ayudar a que haya paz y justicia en todo el mundo, ¿Por qué se saltan esas decisiones y deciden tomar las suyas? ¿por qué no respetan a los otros 190 y no se cuantos países integrantes de esta organización? ¿por qué todo el mundo callamos ante esto?

¿Por qué, queridos británicos, hijos de la guillotina, hijos de Nelson, de la reina Victoria, por qué alagar al país que os llevó a una guerra perdida? ¿Por qué halagar al país con más hipocresía del mundo? ¿Por qué habéis hasta perdido vuestro orgullo y rebajado vuestra gloria y os habéis arrodillado ante el todo poderoso?

Se que entre callar y agachar la cabeza o decir esto no hay mucho. Pero casualmente hoy me han contado la historia de una adolescente Estadounidense, poseedora de un blog como el que visitáis, a la cual el servicio secreto del país de la libertad de expresión, de la igualdad y de otras falsas “-dades” “avisó” por publicar su opinión contra el que es, para mí, el mayor dictador, inculto, peor político, persona y cínico de la historia: George W. Bush.

Ya no se que pensar. A menudo la gente me pregunta a que se debe mi odio a la patria inglesa, a Estados Unidos o al pueblo Israelí. A cosas como ésta, por ejemplo. Otras me preguntan de dónde viene mi falsa misantropía.

El problema, queridos lectores, es que a veces me planteo si es tan falsa como espero y quiero que sea.

Hoy no es mío. Es del grandísimo Barret. Es la letra de Bike, una canción del primer LP de los Pink.

Toda para vosotros.






Aviso. Id con cuidado... puede resultar peligrosa para vuestra salud mental.

I've got a bike
You can ride it if you like
It's got a basket
A bell that rings
And things to make it look good
I'd give it to you if I could
But I borrowed it

You're the kind of girl that fits in with my world
I'll give you anything
Everything if you want things

I've got a cloak
It's a bit of a joke
There's a tear up the front
It's red and black
I've had it for months
If you think it could look good
Then I guess it should

You're the kind of girl that fits in with my world
I'll give you anything
Everything if you want things

I know a mouse
And he hasn't got a house
I don't know why
I call him Gerald
He's getting rather old
But he's a good mouse

You're the kind of girl that fits in with my world
I'll give you anything
Everything if you want things

I've got a clan of gingerbread men
Here a man
There a man
Lots of gingerbread men
Take a couple if you wish
They're on the dish

You're the kind of girl that fits in with my world
I'll give you anything
Everything if you want things

I know a room full of musical tunes
Some rhyme
Some ching
Most of them are clockwork
Let's go into the other room and make them work

Syd Barret

Descansa en paz Syd.

Hoy como siempre

Hoy, como ayer, te echo de menos.
Hoy, como ayer, te dejaré marchar.
Hoy, como ayer, te vuelvo a recordar.
Hoy, como ayer, sé que todo tiene un final.

Hoy, como ayer, te soñaré a mi lado,
cogida entre mis brazos, oyéndote respirar.
Hoy, como ayer, se que te vas lejos.
Hoy, como ayer, cuento lágrimas ante el espejo.

Hoy, como ayer, me haces reír.
Hoy, como ayer, me has hecho llorar.
Hoy, como ayer, sé que no te podré olvidar.

Y mañana, como hoy, te echaré de menos,
te veré marchar,
te volveré a recordar.
Maldeciré que todo tenga un final.

Mañana te querré soñar,
cogida entre mis brazos,
oyéndote respirar.
Pero no querré despertar.

Mañana te irás.
Y no se si me quedarán lágrimas por llorar.

Y aunque pudiera,
sabré que no te querré olvidar.
Aunque te vuelva a extrañar,
aunque sepa que te tengo que ver marchar,
aunque todo tenga un final,
aunque no me queden sueños por soñar
ni muchas lágrimas por derramar.

Porqué mañana, como hoy, me harás reír,
y tal vez vuelva a llorar.

Espero que os haya gustado. Lo he hecho en 10 minutos. Primero en prosa, luego he decidido pasarlo a "poesía".



GON